3Juin
Christian Vachon
Poésie

Un livre dont vous êtes le poète

Je l’avoue, je ne suis pas un fervent maniaque de poésie.  Rien pour me vanter.  D’autres passions, malheureusement, ont le dessus.

Une bizarrerie, toutefois, à attirer mon attention, un truc qui sort drôlement de l’ordinaire, une « poésie dont vous êtes le héros » :  En chaloupe dans l’crushed stone d’Alexandre Deschênes, aux Éditions de l’Écrou, soixante-douze petits poèmes numérotés, aux titres « flyés » : « cambuse », « filles kodak », « Pointe-Gatineau », « Volgograd », « piège à ours », accompagnés de règles de jeu (usez d’un dé à 12 faces, ou de la « table de hasard », en fin de volume : pointez un chiffre, 1 à 12, avec un crayon) et d’une « feuille de personnage ».

Je me laisse convaincre (merci Émilie !).  J’embarque dans cette chaloupe douteuse.  Voici le récit cauchemardesque de cette dérive au fil des dés.

D’abord je lance un douze. « Johnny Cash » : un braquage qui foire. « Chus parké en prison pour avoir volé le cash du stationnement ».  Me voici qui retombe dans les habitudes : « boisson, sabotage, excès ».  « Quinzième thérapie.  Troisième diagnostic ».  « C’est grave, docteur ?  Non, c’est mathématique ».  5-HTP.  Prescription de neuropsychotiques.

En plein « Cap Canaveral ».  « Un cadenas en apesanteur, la combinaison dans l’trou noir ».  Faudrait trouver une façon de l’ouvrir, même avec un « suit d’astronaute ».

« Ça tourbillonne dans ma tête ».  Tout le monde sait ce qui est bon pour moi… c’est ça, oui.  Je veux faire mon chemin tout seul.  TOUT SEUL.

Out les médicaments !  Je fais une rechute, une psychose, delirium tremens, ambulance, hosto, « Dr Black ».

« Le gris vire au noir à force de fonds de bouteille, d’une 50 à Black Label ».

Je fixe les grillages dans les fenêtres.  « Les cocktails de lithium, seroquel, zoloft, zantrex défilent au fil des jours ».  Dr Black me suit et grossit mon dossier selon mes changement neuronaux.

« C’t’un brasier dans la chambre TNT quand je craque ».  La cendre qui se dépose sans porte-poussière, sans coup de vent, sur la céramique. « Et nos corps astronautes s’explosent en orbite ».

Je retrouve la sérénité après 3 semaines.  « That’s it ! ».  C’est le doc qu’il me faut.  Je l’embarque dans mon affaire, et je l’emmène avec moi jusqu’à  la  « cambuse ».

Mon repas du mardi soir.  J’ai encore des coulisses sur le bord de la bouche.  « Le couteau à viande aura jamais été si utile ».

Je termine de découper le docteur en petits paquets sous vide.  J’ajoute 8 rations du Dr Black au contenu de ma besace.  C’est bien suffisant pour la traversée qui s’annonce ardue.

« Dans une chaloupe, des conteneurs vidés de rien, des barils remplis d’outils », je m’apprête à donner les premiers coups de pagaïes dans l’crushed stone tout en dépliant ma voile.  Je rêve du Nord.  Et je navigue, et j’avance sur les cailloutis à un rythme « gymnopédique ».  « Direction Baie James ».

« J’arrive finalement au milieu de la toundra.  Pas plus smat qu’un autre, j’me ramasse t’ut seul ».

« Cré ben qu’m’as r’virer de bord ».

« Y’a dans le fond de la chaloupe un astrolabe rouillé, figé dans son trop d’oxygène ».   Je me penche, le ramasse, m’en sers.  J’tourne mon équerre de tou’es bords comme ma vie.  « La dictature du changement à coups de 90 degrés ».

Pivote vers quelque part.  Ça m’mène plein sud.

« Le vent vient de travers, moins de chance de nausée ».  Je me laisse porter par la voile, vers des climats plus doux, longeant la côte est américaine.

Rendu près des marais de la pointe de la Floride, la profondeur des eaux rend la manœuvre difficile.  « Marécage de braises, secteurs éventrés, pis d’ssour de fournaises.  R’garde pas en arrière, déssoumise-toé ».

Je décide d’accoster.  Claque ma face en deux.  Craque ma face en feu.

On me retrouve enfiévré dans la chaloupe qui s’est échouée près d’indigènes.  On m’emmène au médecin le plus proche.  « Honorant le serment hypocrite », il me soigne en me refilant la facture.  Je fais un infarctus en voyant le prix.

Wow !  Un récit « fucké » dont je suis –presque- le poète.

Et je peux voguer ainsi, à l’infini, laissant ma destinée, insolite et renversante, au soin des dés.

En chaloupe dans l’crushed stone.  Alexandre Deschènes, les Éditions de l’Écrou.

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